ПОРОЖДЕНИЕ РАЗУМА +14

05.06.2015 12:11

Откуда мы пришли,

Куда свой путь вершим,

В чем нашей жизни смысл

Он нам не постижим.

О.Хайам

 

Распластавшись на скомканной простыне, устав в ожидании спасительных объятий Морфея, я не раз, поневоле, начинал придаваться размышлениям.

Три часа ночи, магическое время. Время, которое унесло не мало жизней, разделило на мало судеб, и каждого оставило в одиночестве, в оковах собственного сна.

Все дальше уносятся посторонние звуки, храп из соседней квартиры, шум водосточной трубы, тайные шорохи, овеянного тайной многоэтажного дома.

Я смотрю невидящими глазами в серый потолок, на котором всплывают, друг за другом, мерцающие серебром буквы… ЧЕЛОВЕК-ЧТО ЭТО? ГДЕ ОН, ГДЕ ПРЯЧЕТСЯ ЕГО ДУША?

Мое сердце оживает, я вижу его, сквозь слой мяса и костей. Оно работает, каждая мыщца его сжимается, перемещая кровь. Распахиваются под напором клапаны, впуская и выпуская драгоценную жидкость. Бесконечно следующую от органа к органу, к каждой клеточке через капилляры, подобно межзвездным кораблям, доставляющим груз в далекие уголки галактики, к каждой планете.

Огромные, наполненные кислородом мехи, как пресс, нагнетающий воздух, взлетают вверх, в беспечном полете, легкие. Там внизу, свившись в громадный ком, шевелятся, переталкивая поздний ужин, подобно змеям, кишки. Кости, мышцы, кожа и органы, словно музыкальный оркестр, с огромным количеством инструментов, слаженно выполняет свою работу, под руководством его величества, истинного виртуоза игры, мозга.

Остановившись в лабиринтах его извилистых переходов, я пытаюсь ощутить себя самого.

Здесь в его середине… ближе к глазным яблокам, в мозжечке... я? нет! Вовсе не здесь. Я ощущаю себя во всем теле! Как легкий эфир, разливаюсь по конечностям. Я могу очутиться в ноге, а через миг, я уже осознаю себя в ухе. Но как бы мне посмотреть на себя из вне? Кто я? Где мое эго?

Интересно… остается что-нибудь от человека, от его внутреннего мира, после смерти. Многие задаются этим вопросом… Когда я смотрю на вечные творения, приоткрытые склепы душ… на полотна картин, на скульптуры, читаю книги, слушаю музыку, то понимаю, что в каждом из них таится частичка мастера.

Миллионы людей, смотрящие, например, на картину… впитывают, сами того не осознавая, подобно ссохшейся губке, растрескавшейся по старинным руслам ожившего в них портрета, краску… и испытывают осколки тех же чувств, что когда-то испытал сам художник, рисовавший полотно. В это время люди становятся этим великим автором. Художник ожил, пусть на миг, пусть на долю секунды, в остановившемся на его картине взгляде, испытал счастье бытия, и снова исчез, передав очередь другим полотнам, другим творцам подняться из праха, из пыли веков, из забвения…

Так каждый из нас незаметно для себя тратит свою жизнь на чужие воспоминания, жаждущие вселиться в наш мозг. И лишь ничтожная доля времени во сне принадлежит только лично тебе.

Время, которое ты меньше всего ценишь, когда ты не окружен вещами, говорящими языками мертвецов. И ты не задумываешься над этим, а осознав, все равно не можешь этого изменить. Слишком коротка наша жизнь, чтобы о ней рассуждать в таком русле, и многие поддаются на обман, заблуждаясь и считая чьи-то мысли своими, чьи то теоремы правдивыми, чьи то идеологии вечными.

Но где же скрывается моя душа? Где мое эго? Я закрыл глаза. И увидел целое скопление звезд. Мириады созвездий. Они вращаются возле одной звезды. Вокруг меня… Это моя вселенная. И звезда- это я. Смотрю, как движутся по своим орбитам планеты. Меркурий, оставляющий за собой миллионы световых лет. Кровавый Марс, в окружении двух спутников. Один как ледяная глыба, другой застывший черный камень. Страх и Ужас… Что породило в них такую противоположность? Мог ли созидательный Бог в растерянности не обратить на них внимания? Или творил осознанно? Далекие, не подвластные катаклизмам Нептун и Сатурн, Уран и, притянутый из бездны, Плутон. Венера, вращающаяся с Юпитером в обратном направлении. О чем думал Бог, творя их?

Порой он мне представляется лентяем. Как автор какой то книги, он написал прошлое, но без начала. Раскидав для размышления, тем больше запутав читателей, останки костей …какой-то череп 3000 до н.э. и ребро 4352 до н.э. Зачем эти легенды и мифы? Где они грифоны, русалки, кентавры, золотые колесницы богов Олимпа? Прошлое было написано с большим энтузиазмом, и маги и чародеи… античные герои с их подвигами, воспетые Гомером и Софоклом. А сейчас? Где твое рвение? Ты устал? Эй, Бог, ты не умеешь писать рассказы! Где ты сейчас, скрываешься? Когда будет твое обещанное второе пришествие? Почему наша цивилизация развивается именно в таком порядке, который существует на Земле?

Ты вручил нам технику, чтобы мы не просили больше, как раньше наши праотцы, чудесным образом перенести нас с континента на континент или разверзнуть море?!

Но зачем? Зачем заменять машинами и роботами то, что мы сами могли извлекать из себя? Мы могли своими руками, без скальпеля и зажимов лечить себя, передавать мысли на расстояние, переносить тело без замысловатых приспособлений. И это так просто!

Наш мир…он какой-то ненатуральный, какой-то искусственный. Запутанный, в пробелах, недоделанный, через все сквозит обман и ложь. Такой мир мог создать каждый, но не такой всевышний, совершенный Бог!

Да, этот мир слишком прост, чтобы я являлся его создателем. Скорее он был похож на видение, на призрака или пустой мираж. Но вот он рассеялся, оказавшись утренним туманом, дымом над костром.

Наверное только одно мое прошлое вышло великолепно. Я этому рад. Мое детство и мои радужные воспоминания тогда…Все остальное –суть моей разбросанной натуры. Кусок в прошлом, кусок в будущее, а для правдивости бесконечный космос, у которого нет начала и конца, а точнее нет ответа!

Что это? Ошибки? Недостаточность воображения? Слабость утомившегося ума? Зачем тратить время на глупые фантазии?

Может быть потом, когда мне станет невыносимо скучно… я вновь приоткрою таинственный занавес черной комнаты, своего мозга. Вероятно я... вначале уже знал, чем закончится мое путешествие. В этом и был секрет древнего пророчества! Грядущего страшного суда. Суд свершился!

Этот мир, который стал моим домом, был принят мной таким, какой он был. Но оказался всего лишь иллюзией, порождением моего разума. Сотканный из странных мыслей, сосредоточенных на мне.

Прощай, мой придуманный мир. И вы творения, подобные мне… Мне жаль только одного… В том коротком миге, который я провел в нем, я продолжал искать себя. Думал только о своих чувствах, искал свое эго.

А все остальное, безликое, меркнущее позади… в бесконечности далекой вселенной… моего разума, продолжает отгадывать мои загадки и задаваться вопросом о бытие и своей сущности, покорно повторяя меня… подобно мне… творцу…       1998г.